Journal de bord du capitaine

2007-01-02T11:55:00.000+01:00

Bonne Année 2007 !

Voila... C'est fait... Le champagne est bu, le caviard est digéré. En attendant, voici deux variations d'une Pin-Up du nouvel an. L'une est pour mes cartes de voeux personnelles, l'autre est pour le site pour lequel je travaille. Bonne année 2007 à toutes et à tous !

2006-12-07T15:55:00.000+01:00

Petit essai raté de planche

Voila... La planche est ratée, dans le sens où elle doit être encore améliorée. Refaire des cadrages, virer des traits parasites, étudier une version en couleur directe, c'est en gros les choses qui doivent être envisagées.

Bref... le monde ne s'est pas fait en 7 jours ! La bonne nouvelle, c'est que je ne me suis pas fait jeter comme une bouse, mais que les critiques données par plusieurs professionnels du milieu de la Bede ont été plutot encourageantes. On reprend les pinceaux, et on recommence !

2006-10-23T08:28:00.000+02:00

Anniversaire (s)

Le mois d'octobre se termine, et le moins que l'on puisse dire, c'est qu'il a été bien rempli. Le boulot s'entasse, mes passages par ici se font donc moins fréquents. Ce serait quand même vaaaaachement plus cool si, d'une part, les journées faisaient 36 heures au lieu de 24, et si, d'autre part, la plupart des gens que j'apprécie évitaient d'avoir leur anniversaire au mois d'octobre...
Enfin, la place que ces gens prennent dans ma petite vie est assez importante pour que je leur envoie une carte d'anniversaire personnalisée, dont le dessin varie selon la sensibilité de la personne qui vieillit d'un an en un jour...

2006-09-18T22:39:00.001+02:00

Les 2 versions du Commandant Sato
Toujours en plein travail de recherche sur l'univers de Snow Walker, j'ai pris le temps d'imaginer un personnage secondaire. Impossible de savoir si ce dernier aura un rôle déterminant ou pas, ou s'il ne sera que dans le fond d'une case à faire de la figuration. L'idée, ici, est de travailler sur la suite graphique, le style de plus en plus souple que j'essaie de discipliner... J'ai l'impression d'être à des années lumières de ce que j'ai eu l'habitude de faire jusqu'à présent.

Notre ami, le commandant Sato, est ici, comme pour tous les autres dessins de Snow Walker, dessiné au feutre, encré au marker et au feutre-pinceau, puis, colorisé par ordinateur sous photoshop 6.0... Oui, une vieille version parce que la suite CS elle coûte toujours la peau des couilles !

2006-08-15T22:52:00.000+02:00

L'Etrangère
Suite des travaux d'étude pour l'histoire qui est en train de naître.

Keep Going...

2006-08-13T23:25:00.000+02:00

Snow Walker
Il s'est passé pas mal de temps depuis mon dernier passage sur ce Blog... il faut dire aussi que ce n'est pas le travail qui manque en ce moment, et le moins que l'on puisse dire c'est que les journées ne durant que 24 heures, il est assez difficile de donner régulièrement des nouvelles.

Voila donc quelques trucs qui sont en train de naître dans l'imagination d'un scénariste que j'ai rencontré et qui est inspiré par ma manière de voir les choses. Voici 4 images préparatoires d'une histoire qui débute par un plan sur un homme en train de marcher dans la neige...

Enjoy !

2006-05-25T22:40:00.000+02:00

Calixte

Le conflit latent entre les inspecteurs en chef Oscar Wayne et Calixte Saint John n’est pas apparu d’une manière spontanée, un peu à la manière bien à eux qu’ont les conflits entre employés d’une même boîte de naître, pour une raison le plus souvent futile.
Non.
Si Calixte en veut à Oscar, c’est parce qu’elle a autant d’orgueil qu’elle fut maladroite ce jour là. Si Calixte en veut à Oscar, c’est aussi parce que cet enfant de la rue qui a trop grandi, a employé une fois de plus, une fois de trop, ses bonnes vieilles méthodes atypiques, qui ont le mérite d’horripiler la police des polices, sans pour autant que celle-ci ne puisse envisager quoique ce soit envers lui. Mais si surtout Calixte en veut actuellement à Oscar, c’est parce qu’au-delà d’être coéquipiers, ils étaient amis, à cette époque. Calixte avait la fraîcheur de la femme fraîchement mutée, désireuse de faire ses preuves dans l’un des endroits les plus dangereux du monde occidental, et « civilisé ». Il fallait qu’elle apprenne les dures réalités du terrain, et c’était Oscar qui lui appris toutes les ficelles de ce métier de policier.
Bref, la colère de Calixte d’aujourd’hui envers Oscar n’a d’égal que la confiance qu’elle portait à cet homme, durant les durs mois d’une enquête d’infiltration qui amena Calixte à se fondre au sein de l’un des gangs les plus dangereux du moment.
C’était un jour où il faisait chaud. La nuit tombait tard dans cette saison d’été de plomb et de canicule, et la ville respirait par tous les pores de sa peau sa pollution caniculaire, obligeant les personnes les plus fragiles à porter des masques de protections, lorsqu’elles devaient sortir de leur domicile, chose fortement déconseillée par les autorités locales.
Ce jour là, Oscar réglait le radio micro minuscule sur la poitrine de Calixte La femme, confiante dans les gestes de l’homme n’aurait jamais osé supposer que ses seins lourds provoquaient de malheureux fantasmes dans l’esprit tordu du policier, et elle ne se trompait pas sur ce point.

- « C’est bon », dit-il « c’est réglé. Je saurai tout ce qui se passe durant ta prise de contact auprès du gang »…

Le mot fit frémir la jeune femme. Le gang en question avait littéralement saigné un quartier, et terrorisait une bonne partie de la ville. A ce stade, il était difficile de parler de gang à proprement parler. La terreur était palpable, et le comportement de la bande de criminels faisait plus penser à celui d’une milice armée, plutôt qu’a une bande de petites crapules aux rêves de grosses bagnoles.

- « Ca va aller ? » dit Oscar
- « Je pense que oui…
- Ecoute… » continua-t-il « Fait vraiment gaffe à tes fesses, ces gars sont sérieux. Ne commets aucune erreur par rapport à ce que tu leur raconteras, et ils accepteront ta… « candidature »
- Je sais, Oscar, je sais » lui répondit-elle sur un ton mêlant crainte et exaspération « On a répété ce con de rôle je ne sais combien de fois. T’inquiètes et te fais pas de bile, merde… »

Oscar la regarda droit dans les yeux. A ce moment là, il était bien incapable de savoir lequel des deux avait le plus la frousse. Une main ferme cogna ses phalanges contre la portière de la camionnette. Le couple étrange se dévisagea, profitant de quelques secondes de silence.

- « C’est le signal » dit d’une voix imperceptiblement tremblante la jeune femme « je dois y aller.
- Oui, je sais… Ecoute, je sais que je vais me répéter. Fais vraiment gaffe à ce que tu vas raconter. Ca fait plusieurs jours qu’on dort mal à cause de ces enfoirés, ce n’est pas le moment de se faire plomber par un lapsus ou une phrase malheureuse. Dans le camion, j’entendrai tout, si je vois que ça merde, j’appelle la cavalerie, vu ? »

Calixte fit face à Oscar, et sans le quitter des yeux, elle enfila son blouson de cuir, comme si c’était la dernière fois.
- « Vu »

Elle ouvrit la porte coulissante d’un geste souple de la main, et ferma derrière elle. Les caméras de surveillance de la zone affichèrent à l’écran le trajet de la policière. Oscar prit une cigarette, et alluma le pupitre d’écoute. Les yeux électroniques suivaient le parcours de la femme, accompagnée du contact interne à la bande qui marché à côté d’elle, celui là même qui venait de taper à la porte de la camionnette. Les volutes de fumée peuplèrent l’habitacle du véhicule de surveillance de l’étrange lumière bleutée des écrans de surveillance. Le son était correct, et restituait les banalités que s’échangeaient l’indic et Calixte Tout se passait pour le mieux, et la policière entra sans problème dans le bâtiment. Des sons de discussion envahirent le casque de Oscar.
- « Aaahh ! Ca y est poupée, on va t’affranchir ! C’est sûr qu’tu nous intéresse…
- Ah ouais ? C’est bon ? » répondit l’accent caractéristique de la policière.
- « Ouais ! Sûr… On va juste vérifier tes poches avant, comme d’hab, ok ?
- Ok »

Les bruits d’une fouille à corps commencèrent, pour cesser qu’une poignée de secondes plus tard.
- « Putain ! Mais r’garde ça ! » dit une voix masculine « elle est armée ! »

Si les yeux de Oscar avaient pu sortir de leurs orbites, il les aurait retrouvés sur le pupitre. « Putain… » pensa-t-il « j’ai même pas fait gaffe si elle avait laissé son calibre ! ». La bévue était de taille. « Pourvu que ça soit son arme perso ! ».
- « Merde ! » continua l’homme invisible « c’est une arme de flic ! »
- « Merde » répondit en écho Oscar « c’est son arme de service ! »

Oscar jeta sur le côté le casque, et essaya d’avoir un contact radio.
- « Ici véhicule d’observation 2, répondez, merde, c’est une urgence ! »

Les parasites lui répondirent en guise d’accusé réception.
- « Fait chier ! » hurla le flic.

Il sortit du tiroir une oreillette pour avoir le feedback de la suite des évènements, et sortit en trombe du compartiment, pour sauter sur la place du chauffeur. Manifestement ça tournait à l’aigre. Calixte criait à qui voulait bien l’entendre qu’elle avait volé l’arme à un agent, pendant que l’indic se justifiait sur le fait qu’il ignorait complètement si elle était flic ou non.
- « Craque-pas-putain-craque-pas-putain-craque-pas-putain » lança Oscar dans une étrange prière répétitive.

Il mit le contact et lança le véhicule. A l’autre bout du micro, l’agitation continuait, et les ordres fusaient en directions des lieutenants de la bande. Ces enfoirés comptaient faire causer Calixte d’une manière ou d’une autre. La dernière fois que ces types avaient voulu avoir des renseignements, le moins que l’on puisse dire, c’est qu’ils avaient cuisiné la victime façon « médiévale ». Le corps avait été retrouvé 16 heures après le décès, dans un état qui laissait l’imagination galoper quant au potentiel de barbarie dont ces gens étaient capables. Le type ressemblait à un étrange mélange d’une toile de Picasso avec une œuvre de Francis Bacon. Les coupures profondes se transformaient par endroit en crevasses brûlées, des lambeaux de peau pendouillaient lamentablement autour de la carcasse du malheureux, dont les bras se terminant sur les restes de mains sans doigt, étaient transpercés à des crochets de boucher. « L’œuvre d’art » pendait à cinquante centimètres du sol.
A l’autre bout du fil à sens unique, les ordres se succédaient.
- « Mais non… on sait qu’t’es pas flic, mais on va juste vérifier.
- Lâchez-moi, vous m’faites mal… Aaaah !
- Ta gueule ! On va pas t’faire mal…Enfin, pas ici ! Rico, Günter, vous m’emmener cette p’tite pute dans le local… On verra si elle raconte des salades.

Alors qu’Oscar arrivait au bout de la rue, il vit la voiture noire attendre portes ouverte l’arrivée de la jeune femme, solidement tenue par deux hommes, pendant qu’un troisième, le chauffeur sans doute, attendait près du véhicule. Oscar fit gueuler le moteur de la camionnette, et atteignit ainsi son but : attirer l’attention. Oscar vit distinctement les visages se retourner pleins de stupeur, celui de Calixte compris. Oscar ouvrit la porte de la camionnette rageusement, et sortit déterminé du véhicule. Ce fut le chauffeur de la voiture qui rompit le silence.
- « Putain ! Mais c’est quoi c’bordel…
- Ta gueule ! Police ! » lui coupa sèchement Oscar sans interrompre sa marche vive en direction de Calixte « Cécilia Goribovitch ? » lança-t-il en direction de Calixte

Cécilia était le nom qu’ils avaient choisi pour construire la fausse identité de délinquante à Calixte, pour assurer sa couverture.
- « O… Oui ? »

Le poing de Oscar partit à une vitesse fulgurante en direction de l’estomac de la jeune fille, encore tenue par les hommes de main du gang. Elle eut le souffle littéralement coupé, et jamais elle n’avait supposé qu’un coup de poing dans l’abdomen fut si douloureux.
- « Oooof ! » hurla-elle

La tête penchée vers l’avant, elle ne vit pas le genou partir en direction de son visage. Le cartilage nasal cassa dans un crac sinistre, éclaboussant de sang la chaussée.
- « Huugnnn… »

Vif comme l’éclair Oscar dégaina son arme montra sa plaque aux petits truands, juste à temps pour qu’ils se retiennent dégainer à leur tour.
- « Vous mêlez pas d’ça ! Si c’est vot’ copine, trouvez-lui un putain d’avocat ! » Hurla-t-il en direction du groupe de jeune.
- « Mmmmerde… » Balbutia Calixte, pliée à genou sur le goudron, admirant la flaque de sang qui grandissait « Qu’est ce…
- TA GUEULE ! » coupa Oscar.

Il la saisit alors par les cheveux, la faisant hurler de douleur, et l’envoya balader jusqu’à ce quelle s’écrase comme une chose désarticulée sur le devant de la camionnette, laissant des traces rouges sur le capot blanc. Elle s’étala de tout son long sur la chaussée, à plat dos.
- « Heuuu… M’sieur… » lança timidement le chauffeur « on peut savoir c’qu’elle a fait ? »

Oscar était déjà sur elle, saisissant l’un de ses bras, et le bloquant en bec de canne, tendant son articulation du coude vers lui. La violente pression exercée sur le bras lui arracha un cri de douleur, et il la retourna comme une crêpe, face contre terre.
- « Cette connasse vient de faire une agression sur agent, et lui a tiré son arme…. Allez hop ! Au trou ! »

Les gangsters étaient ébahis. Pour couronner le tout, une voiture de patrouille, qui passait par hasard dans le coin, se mêla du problème. Oscar colla les bracelets à Calixte de la manière la plus désagréable possible, et la releva sans ménagement.
- « mmaaiis… mais…
- Y a pas d’« mais », ta gueule, poufiasse ! » Acheva Oscar.

Deux flics en uniforme sortirent de la voiture pie, et Oscar les héla.
- « Vous me coffrez cette conne pour agression sur agent et vol d’arme !
- Bien » répondit l’une des deux bleusailles
- On a un avocat » lança le chauffeur à Calixte « On va te sortir de là ! »

« Gagné » se mit à penser Oscar « elle vient de se faire affranchir ». Et là, au moment où il vit disparaître le visage de Calixte dans la voiture de police, il vit le regard noir de colère de la jeune policière le fixer, plein de hargne.
- « Z’avez beau êt’ flic… » lui lança un des jeunes « … vous êtes qu’un putain d’enculé »

Les jeunes disparurent dans le local, à l’exception du chauffeur qui partit avec sa voiture, s’éclipser dans une sombre intersection de rue. Oscar se remit au volant de la camionnette, et mit le contact. Trois pâtés de maisons plus loin, il enleva l’oreillette, et la lança sur la place du mort. Il pila, stoppant la camionnette au milieu de la rue, et il se mit à pleurer comme un bébé.

2006-05-22T23:03:00.000+02:00

Une balle dans le cœur

Sofia se tenait prête. Depuis plusieurs mois, elle s’était préparée à cela, et aujourd’hui était le grand jour. Elle avait réussi à se faire muter dans le même quartier que celui d’Oscar, au grand désaccord de ce dernier. Le jour où elle lui avait fait part de sa demande administrative, Oscar était rentré dans une de ses colères noires dont il avait le secret. Tout cela s’était passé chez lui, et, de rage, il avait juste démoli une porte de son appartement devant elle.
Impressionnante colère…
Elle le connaissait bien, et elle savait qu’il n’aurait réagi que comme cela.
Elle l’aimait. Non pas d’un amour d’adolescente vers un homme plus âgé… Rien de sexuel non plus ! Non, elle l’aimait pour ce qu’il était… Pour ce qu’il avait fait pour elle. De ce qu’il était capable de faire encore, à part démolir une porte. Et surtout, elle l’aimait parce qu’elle savait que tout bestial qu’il fut, il la protégerait jusqu’à son dernier souffle. Elle l’aimait aussi parce qu’il avait su remplacer son propre père, sacrifiant le peu de choses qui lui restait de sa vie privée, pour se consacrer à elle. Elle l’aimait parce que sa rage cachait mal son amour de la vie, et pas seulement la sienne, surtout celle des autres. Ce que Oscar ne savait pas, c’est du jour où il l’avait sauvée, elle s’était juré de le protéger à son tour… A la question « Pourquoi ? » que personne n’oserait un jour lui poser, elle répondrait simplement « parce que personne ne le protège, Lui ! ».
Aujourd’hui était donc le grand jour. Nous étions un an et demi après la fin de sa formation d’agent de police, et six mois après son affectation dans le même service que Oscar. Aujourd’hui était le grand jour parce qu’elle allait prendre sa première mission en compagnie de « l’homme-montagne »… Son « refuge »… Le « fauve » pour les autres.
L’ours avait donc accepté sa défaite face à sa détermination. Elle se sentait bien. Elle savait qu’ils seraient ensembles. Elle savait qu’il serait là pour elle. Il ne savait pas qu’elle serait là pour lui. Elle se sentait tellement sa débitrice que l’enfer de ce monde foudroyé serait bien un faible prix à payer pour remplir cette dette.

Son amour pour lui était absolu. A peu près le même que celui d’une bonne sœur pour son Dieu, la vénération en moins.

Elle se fit « belle ». Un calibre à la hanche, un dans le dos, plus petit, mais tout autant redoutable.
_ « Comme tu m’as appris » dit-elle plus à elle-même, qu’au mentor qu’elle allait retrouver.
Sa main fine et agile prit le couteau a cran d’arrêt qu’elle avait aiguisé comme un rasoir, et le glissa dans le cuir de sa botte.
_ « I’ve never fallen for, a little boy before… » Elle chantonnait une berceuse de Kate Bush… « Infant Kiss ».
Elle enfila sa veste en cuir, cachant son attirail, et sourit au reflet dans le miroir. Elle regarda dans la petite soucoupe en verre dans laquelle s’amoncelaient des pièces de petites monnaies. Elle prit l'alliance en or blanc, l’ajusta à son annulaire, prit ses clefs, et sortit de l’appartement.

L’opération allait être délicate. Oscar et Sofia se tenaient là, debout devant la roulotte du vendeur de hot dogs. Oscar regardait la vitrine du Coffee Shop, dans laquelle le deal allait se passer. Oscar mangeait tran-qui-lle-ment son sandwich. Sofia était nerveuse, mais pas trop. Elle sirotait son café, en tentant de lire un journal, l’air de rien.
_ « Tournes ! » lança Oscar entre deux mastications.
_ « Quoi ?… » Répondit-elle dans son gobelet, histoire ne de pas montrer qu’elle parlait à quelqu’un.
_ « Tourne la page de ton journal, ça fait 12 minutes que tu es dessus… Si tu ne tournes pas ta page, on va se douter de quelque chose » rétorqua Oscar tout en regardant le vendeur, histoire de prouver qu’il ne parlait pas à la jeune fille.
Elle sourit, et tourna la page.
Oscar mastiqua encore, puis, calmement, plongea le sandwich dans la poubelle toute proche. « Le signal !» pensa-t-elle. Elle sortit son brassard en même temps que Oscar, puis dégaina son arme de service. Le deal venait de prendre fin, et le livreur sortait. Les yeux du jeune homme se levèrent vivement, et pilèrent sur les deux brassards oranges.
Il partit en courant. Oscar partit à sa pour suite au quart de tour.
_ « Occupes-toi du client ! » lui hurla-t-il par dessus l’épaule.
Sans attendre, elle rentra en trombe dans le Coffee Shop. Le client était en train de courir vers la porte de sortie arrière, renversant sur son passage les quelques clients qui traînaient dans le bar, et faisant tomber bruyamment de la vaisselle pleine et vide un peu partout sur le sol.
Le gars était aussi rapide que paniqué. Au lieu de pousser la porte, il cherchait désespérément à la tirer. Lorsqu’il vit Sofia approcher, il abandonna la sortie et fila vers la cuisine, heurtant au passage un serveur.
La porte à double battant se referma, et Sofia plongea tête la première vers la cuisine.

Lorsqu’elle franchit le seuil, elle fut accueillit par une assiette en porcelaine blanche, qui se cassa sur son front. Elle tomba. Elle lâcha son arme pour se tenir la tête sur laquelle le sang se mit à couler.
D’instinct, elle fit un superbe cisaillement de jambe qui fit tomber le client le cul par terre, explosant au passage sur le sol l’énorme bouteille d’huile qu’il comptait projeter à la tête de la jeune fille.
Qu’à cela ne tienne, il lui envoya un coup de pied en plein visage, puis, se tourna vers la friteuse, plus loin dans la pièce.
Sur le coup, Sofia bascula tête en arrière, et se cogna une fois de plus la tête contre le carrelage. Elle voyait les cloches, quand le sang ne l’aveuglait pas. Elle se releva, et entreprit de s’essuyer les yeux avec le revers de sa manche. Grand bien lu en fit : elle put ainsi s’abriter le visage de l’huile bouillante et des frittes que le client venait de lui projeter à la face.
Elle encaissa, serrant les dents, s’attendant à un deuxième service copieux.
Ses yeux s’entrouvrirent assez tôt pour distinguer l’homme qui venait de s’équiper d’un couteau de cuisine.
_« Ok ! » se dit-elle. Elle se mit en garde.
_« La première attaque sera un leurre » pensa-t-elle.
La lame siffla dans l’air de flanc, puis chercha l’estoc immédiatement après. Elle savait qu’il allait tenter un truc pareil. Son bras gauche para le mouvement d’estoc et de son bras doit envoya valdinguer le bonhomme en arrière.
Elle se surprit à rire !
_ « Vous êtes sûr de savoir vous en servir de votre truc ? » lui lança-t-elle.
Elle le sentit bouillir de rage. Ce type devait être un macho en puissance qui ne supportait pas qu’une frêle jeune fille le remette à sa place.
« Paaarfait ». Elle gloussa. Elle venait enfin de comprendre un de ces mécanismes de combat qui coulaient dans le sang de Oscar.
L’adversaire armait son prochain coup. Elle choisit ce moment précis pour porter son attaque. Elle se laissa basculer vers l’avant, et faucha les genoux du client dans un craquement sourd des rotules qui se délogent des articulations. Le type poussa un hurlement inhumain, et commença à tomber sur le dos.
Continuant son mouvement, Sofia plaça son genou sous l’articulation du coude du bras armé de l’homme. Son bras opposé au genou placé enveloppa le poignet armé du jeune, et tourna ce dernier auriculaire vers le plafond.
Son sang injectait ses globes oculaires.
Elle le regarda avec les yeux d’une démente, le visage rouge de son sang. Elle hurla au visage de l’homme :
_ « VOUS ÊTES SÛR DE SAVOIR VOUS EN SERVIR DE VOTRE TRUC ? »
Le reste de l’épaule descendit vers le sol, le coude se retourna avant de se briser. Le couteau tomba par terre. Le type sombra dans l’inconscience.

Un peu plus tard, Oscar revint vers la boutique, poussant du bras l’autre client menotté. Ce dernier avait juste un flot de sang qui tombait des narines.
_ « Toi. Tu t’assois, et tu bouges plus ! »
Le type s’assis sans discuter à côté du premier client toujours inconscient, et menotté. Sofia s’était nettoyé un peu, et brûlait une cigarette. Ils étaient là. Heureux de se retrouver, devant cette vitrine.

Et là, tout bascula.

Sofia vit pourtant venir de loin la voiture salle aux vitres arrières baissées.

Elle vit les armes de poing et les canons des fusils de chasse sortir de l’habitacle.

Elle vit les orifices noirs, prêts à cracher le feu et le plomb.

Elle était morte dans 2 secondes.

Elle vit alors le dos de Oscar, qui la couvrit complètement.

Elle sentit l’air se contracter.

La Vitrine explosa derrière elle.

Oscar s’écrasa de son poids sur la jeune fille.

Elle ne vérifia même pas si le véhicule était parti pour se dégager. Elle pris Son homme et le plaça dos contre le sol.
_ « Non ! non !non !non ! non ! » Psalmodiait-elle.
Oscar toussait.
Oscar expulsait du sang par la bouche.
Elle sortit son couteau, pris une bouteille au sol, et la cassa afin d’en garder le goulot. D’un geste vif elle ouvrit la veste de l’homme d’un seul mouvement.
« Six impacts. 3 aux bras, 1 à l’épaule, 2 à la POITRINE »
D’un geste sur, elle perfora la gorge, et glissa le goulot de la bouteille dans le trou. Elle souffla de toutes ses forces dans le conduit.
_ « Respire ! respire ! »
La poitrine se gonfla dans un soubresaut.
Elle et lui étaient vêtus de sang.
Une ambulance arrivait, sirènes hurlantes. Celle qu’elle avait appelé pour embarquer le client aux membres brisés.

Il n’en avait plus besoin.

Les types de l’ambulance embarquèrent Oscar et Sofia très rapidement. Le véhicule avait beau avancer à vive allure, Sofia avait l’impression qu’ils avançaient à la vitesse d’un escargot.
Dans l’habitacle, ça s’activait dur ! Des ambulanciers avaient fait des points de pression, et colmataient les premières plaies, pendant que d’autre plaçaient des électrodes pour le cardiogramme, et d’autre branchaient des perfusions transformant Oscar en araignée surréaliste.
Le petit appareil de radio portatif fut sorti d’une lourde mallette, et l’urgentiste procéda à un premier examen de la poitrine.
_ « Il a une balle dans le cœur ! Bon sang ! Comment fait-il pour battre ?! »
La sirène de l’ambulance fut rendue inaudible par l’alarme de l’électrocardiogramme qui ne recevait plus de signal du cœur d’Oscar.
Le médecin sortit la fameuse paire d’électrode pour choquer le palpitant.
_ « On s’écarte, on le charge ! »
L’électricité cambra le corps de Oscar dans un spasme violent.
L’alarme hurlait toujours.

Sofia eu peur.

_ « On charge encore ! »
Deuxième service.
Alarme hurlante.

Sofia trembla.

_ « Encore ! »
Troisième spasme.
Alarme hurlante.

Les médecins et infirmiers regardèrent Sofia. Silencieux.

_ « NON ! » hurla-t-elle.
Elle sauta à califourchon sur la poitrine d’Oscar.
_ « NON ! JE TE L’INTERDIS ! »
Les poings de la jeune fille s’unirent, firent masse, et heurtèrent violemment la cage thoracique de l’homme.

Encore.
Encore.
Encore.
ENCORE !

Trois côtes cédèrent.
L’alarme se tut
Le cœur était reparti.
Elle éclata en larmes, prise dans un fou spasme de joie et de douleur.
Deux infirmiers la tinrent fermement et la soulevèrent doucement pour l’asseoir sur un côté du véhicule.
Le médecin pris alors l’appareil de radio, et ausculta la plaie. Il avait les yeux ronds de ceux qui ne croient pas aux miracles. La pupille dilatée sur la lumière bleue de l’écran. Une infirmière le dévisagea, en quête d’une réponse.
_ « Elle… elle a expulsé la balle. La plaie s’est « refermée »… Je… Je ne comprends pas »
De l’autre côté du véhicule, Sofia serra la main de Oscar. Personne ne put, et ne voulu la séparer pendant le reste du trajet.

2006-05-21T11:15:00.000+02:00

Blessures

Il est difficile de parler de Oscar sans parler de Sofia. Ce n’est pas un hasard si celui-ci tient à celle-là, et si l’inverse est tout aussi vrai…. Tout comme il n’est pas hasardeux que ces deux êtres se soient rencontrés.
Des nombreuses blessures que reçu Oscar au cours de son existence, il y en a certaines qui sont à la fois plus amères, et plus glorieuses que d’autres.
A l’age de 17 ans, Sofia entamait à pleines dents sa vie sentimentale avec un jeune garçon. Ce qu’elle ne savait pas, c’est que cette relation allait presque la tuer, et allait, de toute manière, engendrer chez elle de très graves séquelles.
Ce garçon avait un penchant lourd pour l’argent facile des trafics de canabis. Lourd, au point de s’entourer d’une petite bande organisée, pour qui le mot « fun » rimait souvent avec un défonçage en règle au chichon, suivit de près par un viol en réunion.
Un jour d’été, ils avaient cru bon de passer un moment agréable en transformant la malheureuse en véritable sac à foutre. Sofia avait encaissé le coup. Courageuse. Silencieuse sous les coups. Ne montrant aucune détresse devant cette meute. Les six garçons la faisaient tourner depuis environ trente six heures, ce qui laissa à Oscar le temps de se préparer.
Sa réponse fut fulgurante.
Le fait que ces petites frappes furent armées ne l’effraya guère. Il comptait bien mettre toute sa sauvagerie à l’œuvre pour littéralement les broyer.
Le premier à passer aux aveux nécessaires pour retrouver Sofia fut interroger en pleine salle de cinéma. Oscar le localisa, se plaça derrière lui, et se servit d’un lacet de chaussure pour plaquer sa tête contre le dossier. La strangulation était suffisante pour éviter qu’il ne crie, et assez « légère » pour entendre les réponses qu’il voulait entendre.
« qui »
« combien »
« quel attirail »
« Va-t-elle bien ? »
à la dernière question, la réponse pleine de « je ne sais pas » lui suffit pour serrer définitivement le lien. La nuque fut brisée, les cervicales sectionnèrent le nerf vague, ce qui provoqua un arrêt immédiat du muscle cardiaque. Les sphincters se relâchèrent. Le corps fut trouvé assis dans sa pisse et dans sa merde.
Oscar était parti en chasse bien avant qu’on ne trouve la dépouille.
L’entrée du squatte était gardé par un petit caïd, armé d’un revolver dont il devait savoir à peine se servir. Par précaution, le chasseur laissa ses armes dans sa voiture, afin d’éviter tout problème en cas de fouille à corps. Pour pouvoir entrer, Oscar prétexta un besoin de came. Il se laissa fouiller calmement, mais dès que la porte fut entre-ouverte, il passa à l’action.
D’abord, il saisit le bras armé du portier. Celui-ci eut le temps de tirer, ce qui fit une magnifique estafilade sur l’avant bras d’Oscar. La main du tireur fut enveloppée dans les tenailles du policier, qui refermèrent le poignet du jeune vers sa propre poitrine. Le reste fut facile : deux coups de .357 déchirèrent l’intérieur de la cage thoracique.
Au premier coup de feu, Sofia comprit tout. Elle savait qu’elle devait réagir tout de suite pour se mettre à l’abri.
Le type qui la travaillait eu la mauvaise idée de tourner la tête en direction du bruit qui venait derrière son dos. D’un geste souple et rapide, elle empoigna le coup de l’agresseur, et enfonça de toutes ses forces ses pouces sur la pomme d’adam.
Le souffle coupé, l’homme ne put crier.
Elle se leva. Ramassa une barre d’acier originalement ici pour la tenir en respect en cas de mutinerie, et visa le visage.
Elle frappa,
Frappa,
Frappa,
Frappa,
Frappa…
Sofia tua son premier homme ainsi.
Quand elle eut fini, et qu’il n’y avait plus rien de solide à casser sur ce semblant de visage, elle s’avança silencieusement de la porte, et la bloqua avec la barre.
De l’autre côté de la paroi, le moins que l’on puisse dire, c’est qu’il y avait de l’agitation. Les quatre garçons restants organisèrent leur défense. Tandis que l’un d’eux poussait sur la porte pour empêcher l’intrus d’entrer, un autre sortit un fusil à pompe, et se mit à vider littéralement son chargeur dans la paroi le séparant de l’envahisseur, ainsi que dans la porte, faisant à peine attention à son complice qui s’abritait autant que faire se peut, en se tenant en position fœtale, couché par terre devant le seuil de l’entrée. Le vacarme assourdissant cessa, et l’odeur âcre de la poudre envahit la pièce. Celui qui tenait le fusil éjecta une douille, puis regarda les trous dans la porte. Non loin de là, une cafetière bouillait sur une cuisinière électrique. La buée se mêlait maintenant à la fumée. Les quatre occupants de la pièce se dévisagèrent, puis, celui qui venait de tirer au fusil vit la tête d’Oscar, dans le vaste trou de la porte. Lui et le policier se mirent mutuellement en joue. Lui avec le même fusil, Oscar, avec le .357.
« Clic » fit le fusil vide.
« Bam » fit le revolver.
Le jeune homme tomba sur ses genoux, le regard vide, le front taché d’une petite tache rouge, le mur, derrière lui maculé, des petits points gris-rouge sa cervelle éparpillée.
Oscar fit voler le reste de porte avec un simple coup de pied. Sa veste était en sang : plusieurs plombs et quelques éclats de plâtre et de ciment lui avait entaillé la peau.
Lorsqu’il franchit la porte, il se reçut de l’eau bouillante sur la figure. La douleur était vive : il tomba à genoux à son tour. Un autre des trois survivants empoigna le fusil vide traînant au sol, et s’en servit comme d’une massue improvisée.
Le premier coup asséné le désarma.
Le troisième squatter pris le 357, et tenta de mettre oscar en joue.
Ce dernier eu la présence d’esprit de faire un roulé-boulet en direction du nouvel homme armé au moment même ou celui-ci appuya sur la détente.
La balle transperça l’épaule d’Oscar, mais ce dernier saisit le bras armé, et enroula le poignet vers l’avant bras jusqu’à ce que l’articulation cède, ce qui mis moins d’une seconde à arriver. De là, il pris l’arme à son tour, tira une première fois en plein plexus de celui qui le chargeai avec le fusil en massue improvisée, puis interrompit les hurlements de douleur de l’homme au poignet brisé en lui tirant dans la bouche à bout portant. La balle termina sa trajectoire en arrachant deux bons tiers de la zone occipitale du crane.
Le revolver était vide.
Le seul survivant lui rentra littéralement dedans. La force de son attaque et sa masse propulsèrent Oscar le dos contre les plaques chauffantes de la cuisinière.
Oscar hurla.
Son assaillant se jeta sur lui pour l’écraser d’avantage sur les fontes brûlantes. Oscar accusa le coup.
De ses deux mains, il frappa de toutes ses forces les oreilles de l’homme qui l’écrasait contre la cuisinière. Puis, il se décolla des plaques, le dos fumant. Des chairs meurtries continuèrent de cuire avec des fragments de tissus.
Oscar cogna dur. Un direct au foi mis l’ennemi en position basse, un uppercut le fit remonter, et par deux crochets dans les reins, Oscar pivota autour du jeune homme.
Alors, il se mit derrière lui, plaça un avant bars sur la gorge, et l’autre derrière la nuque. Oscar le plia vers la cuisinière, et écrase son visage sur les plaques jusqu’à ce qu’il ne puisse plus hurler.
Il pris le reste de cet homme semi-conscient, et fit traverser sa tête à travers la porte qui le séparait de Sofia.
Il appuya alors de toutes ses forces pour que les échardes du bois pénètrent profondément dans la gorge. Il appuya jusqu’à entendre le « crac » rassurant de la nuque qui cède.

Sofia dégagea la barre d’acier, et le poids du corps coincé dans la porte fournit l’effort pour qu’elle puisse s’ouvrir.
Sofia était terrorisée.

_ « Il en manque un », dit-elle.

Regardant les visages des corps, Oscar compris trop tard que le petit copain de Sofia n’était pas là.
Il eut à peine le temps de se retourner pour le voir, machette brandie, le charger comme un dément. Oscar eu le réflexe de reculer, mais la machette trancha le muscle de sa jambe si profondément, qu’elle en resta coincée dans l’os.
Oscar saisit le jeune homme par la tête, et le mit à terre par un violent coup de boule.
Le jeune tomba à la renverse, sur le dos, et Oscar lui tomba dessus.
Profitant de sa situation, il pris le jeune par le col, et lui frappa la tête contre le carrelage.
Une fois.
Deux fois.
Trois fois.
De toutes ses forces…
10 fois…
20 fois…
De la tête ne restait plus que le masque du visage.

Sofia s’avança doucement, et aida Oscar à se lever.

Plus tard, on les retrouva au service des urgences, ensembles…

Plus tard, toute enquête sur ces huit morts fut « interrompue ».

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2006-05-15T17:36:00.000+02:00

C'est con à dire, mais bon, c'est mon premier blog... Ils ont fait des putains de progrès dans les interfaces de saisies, alors c'est vaaaaaaaaaaaachement plus facile à écrire. Bon, étant une grosse feignasse dans l'ame, je relirai plus tard pour les fotes, mais dans la mesure ou pour le moment je suis le seul lecteur potentiel de mes constipations mentales, tout le monde risque de s'en foutre un grand coup...

Reste à savoir de quoi je vais parler...

De moi ?

Sûrement, mais bon, ça n'interesse que moi, et accessoirement ma femme et mes enfants. Et puis, dans la mesure où ils passent leur temps à subir mes inconstances et mes sursauts d'humeurs, je ne les forcerai pas à me lire...

De ce que je fais ?

Oui... C'est mieux. il y a une amélioration dans l'approche globale du Blog... Balancer ici même le résultat de mes nuits blanches, de mes promenades , ou de mes prises de gueules éparpillées sur le net... Bref... Comme on dit si souvent "c'est par les actes que l'on juge un homme" et donc, par la même, toi, lecteur, tu devrais avoir la capacité de me juger sur mes actes rédactionnels, graphiques, ou photographiques...

Bienvenu dans mon morceau de monde... En espérant qu'il n'oublie pas de grandir.

Commençons par les présentations

La créature qui écrit ces quelques lignes est illustrée à la droite de l'image qui se promène dans le texte.
Hey ! A quoi vous attendiez vous ? Depuis quand les pin-up armurées de cuir tendu et armées d'une épée de chez "kikouptou" sont elles obligatoirement responsables de la naissance que quelques lignes sur internet ?

Non... Donc, voila, content de faire votre connaissance à vous, chers lecteurs. Si vous voulez attacher une image qui corresponde à l'écriveur de ses lignes, partez du principe que la chose poilue et mal habillée de l'image est assez ressemblante.

Maintenant, pour expliquer l'image elle-même, il s'agit ni plus ni moins d'une carte de voeux, pour l'année 2006. Elle met en scène l'auteur de ce texte, qui est le même que l'auteur de cet illustration, en compagnie d'un "Chevalier Dragon", guerrière d'héroïque-fantaisie qui passe sont temps à bouffer du Dragon, en le découpant préalablement dans le sens de la longueur. Evidemment, cette petite carte a été envoyée à l'un des auteurs de cette bande dessinée qui s'appelle "la Geste des Chevaliers Dragons". Depuis ce temps, j'ai fait quelques efforts : je me rase.